E R E S ...

Eres,criatura,sencilla y hermosa,
todo en tí es lozanía,
tu sangre es el fuego de la rosa,
tus labios una locura de poesía.

Eres un gigante en las alturas
piedra angular en las peñas bajas,
tus ojos, manantial de agua limpia y pura,
tus brazos son amor cuando abrazas.

Eres suave y gentil
río de dulces besos,
a tu lado soy feliz,
querube, de mis sueños preso.

E L D O L O R ,

El dolor es un puñal en la mente,
es la soledad siempre a tu lado,
ni miajita puedes moverte
o tu pensamiento quedará mutilado.

Sentirás un dolor muy fuerte
deseos locos de gritar,
conocerás el silencio de la muerte,
ese es el momento de llorar.

Tu pensamiento es tu fuerza,
es el vencedor del dolor,
es tu única, no hay otra puerta
que libere tu valor.



                                                     

Es que hay cada sueño !!!

Esta noche he tenido un sueño,
mejor diría una calentura,                
y es que ministro me han nombrado
de la cosa de la cultura.

Válgame el cielo la que se ha montado,
he convocado una junta de secretarios,
entre todos, la enseñanza hemos tratado,
catedráticos, maestros y hasta becarios.

Hemos visto en el estudio
que hay muy buena gente trabajando,
pero tambien hay cada enjulio
que se pasa la vida soñando.

Gastos por aquí, estudios por allá,
líos que nadie entendía
comisiones para papá,
y a los estudiantes un rayo les partía.

Bien mirado no era el rayo lo que los partía,
que era la enorme cartera de libros a la espalda,
de pronto a un infeliz becario se le ocurría
dejar el estudio en manos de Mafalda.

Y aquí empezó la cosa seria,
y dijo la muy pérfida con una miaja de guasa,
contemos los libros,con sus lecciones,
temas,ejercicios y controles,
y veremos que pasa.
Y pasó que no hay suficientes horas de clases,
para dar tanta materia,
pero los profesores han de agotar todas las fases,
y !HALA!, pasan la mayoría de alumnos de una a otra,
sin entender ni miajita que pasa en las clases.
En este punto los secretarios se alborotaron,
defendiendo la causa de los promotores,
cuando un crio que jugaba entre las piernas
de su secretario padre,dijo con voz muy dulce,
Joroño de joroño, preguntarle a los profesores.
Ya la cosa se puso muy tensa y pesada,
yo sentí un fuerte golpe en los gluteos,
y me desperté con el culo impulsado por una feroz patada.
La cosa prometía y yo quería seguir aprendiendo,
pero eso de ser ministro es mas cosa de gente
que vive soñando, vive soñando, vive soñando...


                                

El orinal.

Es un recipiente pequeño
muy frágil e inofensivo,
a algun niño le quitó el sueño
cual si fuera un explosivo.

Se trata del inocente orinal
trono real de los crios,
y un adminículo original
para evacuar  restos impíos.

Pero puestos a imaginar,
ha habido algún pequeñajo
que creía cabalgar 
una serpiente con penacho.

Y es miedo que merece respeto,
que a niños de poca edad,
un orinal les parece un culo prieto
que abre su boca enorme,
y les muerde su propiedad.
                                           

Tiempos de soñar.

El abuelo, a su edad,
no pretende escribir bonito,
desea, si es posible, emocionar,
y si lo necesita, dar un grito.

El es quien necesita de todos
y poco lo que os puede aportar,
los suyos han sido tiempos de lodos,
sueños de niños y agrio despertar.

Muchas tardes le veo soñar
con una sonrisa en los labios
y una infinita expresión de paz.
   

Un día que el sol se retiraba,
donde acostumbra a retirarse el sol,
me dijo por lo bajito,
que os quiere a todos con pasión.

Y es que al abuelo le ha llegado
el tiempo de soñar,
sueños, si, de viejo afortunado,
que ha sabido reir y tambien ha sabido llorar.

La sonrisa del atardecer.

El abuelo, a su edad,
no pretende escribir bonito,
desea,si es posible, emocionar,
y si lo necesita, dar un grito

El es quien necesita de todos,
y poco lo que os puede aportar,
los suyos han sido tiempos de lodos
sueños de niños y agrio despertar.
                                                 
Muchas tardes le veo soñar
con una sonrisa en los labios
y una lágrima al despertar.

Un día, que el sol se retiraba,
donde acostumbra a retirarse el sol 
me dijo por lo bajito, 
que os quiere a todos con pasión.

Y es que al abuelo le ha llegado 
el tiempo de soñar,
sueños, sí, de viejo afortunado
que ha sabido reir y tambien ha sabido llorar.

                                             

Figuras en las nubes.

Es tu vida una fuente natural
mana agua transparente,
es tu cuerpo un manantial,
todo en tí es diferente.

Tras de tí quedan en el aire
aromas de mañana fresca,
rezumar de tallos tiernos,
quimeras de aves en gresca,
figuras en las nubes,
el rigor de los fríos inviernos,
y la alegría que brota de tus ojos,
profundos pozos de vida y de luces.
                                                 

Feliz viaje.

Me siento viajero por el universo
en este avión modelo Tierra,
me acompañan tres hijas y dos hijos,
cinco tesoros en un beso,
y con la madre que nos da cobijo
cinco amores en un verso.
Y empujando con denuedo,
de momento seis  nietos del cielo.
Para este viaje, buenas alforjas llevo,
no necesito maletas y nada más deseo.                                              

La sombra.

Erase una vez un niño,
que digo niño, era un retaco,
era un genio vivo
y de dulzura en el trato.

Vaya que era un chaval valiente,
muy amigo de sus amigos
con un corazón grande y caliente
donde no cabían enemigos.
                                    
Digo mal, porque sí  tenía un enemigo,
era una sombra que donde él iba, le seguía
le tenía un miedo enfermizo,
aquella sombra negra, siempre le perseguia.

Sombra de luz o solar
lo mismo le seguía,
si iba al paso,
o corría como una rapaz.

Hasta que parose un día,
y entabló conversación,
él y sombra se aceptaron ,
y en aquel punto acabose la cuestión.
                    
                                                                               

En el límite.

Cuando sufres tu silencio
y abres la última puerta,
ya no queda ni el aliento
de tu alma que está muerta.

Vives sin sosiego
y hasta el respirar te engaña
a tu lado todo es ciego,         
un fuego sube por tu garganta.

En ese punto de tu vida,
se abre la noche a tus pies,
abre con fuerza tus ojos
y verás del espejo el revés.

Tú eres mas fuerte que el miedo,
deja atrás la amargura,
si tu quieres fundirás el hielo,
y olvidarás para siempre tu locura.
                                         

Dolor.

En jaula de oro consumes tus días,
los días se mueren y no volverán,
tus penas son las penas mías,
tus besos también morirán.

Aquel grito de amor primero,
se ahoga en el infinito,
nadie oye tu suspiro lastimero,
nadie entiende el dolor de tu grito.

la fuerza de un beso.

Cuando cierran el mundo
y la noche tiñe de negro,
sentirás un dolor profundo
en lo mas hondo del pecho.

Es la señal convenida
con la luz del universo,
has de seguir tu vida
con la fuerza de un beso.

Decidme.

Decidme aves del cielo
como veis el mundo desde arriba,
si veis nuestro miedo,
si veis nuestra fatiga.

Decidme si veis los caminos,
siempre los mismos
que andamos como vecinos
de un mundo lleno de abismos.

Decidme donde está el mundo
aquel mundo que yo soñaba,
era el murmullo de las aguas
la primavera que me abrazaba.

Dulces sueños de niño enamorado,
enamorado de un sueño imposible,
peregrino por caminos nevados,
perdido en una quimera irresistible.

Aljaba de flechas plateadas,
caja de mis sueños rotos,
una a una en mi corazón clavadas,
uno a uno se fueron mis gozos.

Luceros del alba
iluminad mis caminos,
en los ojos tengo escarcha,
con la senda yo no atino.

Sendas nuevas para ciegos,
caminos para no andar,
te consumes en mil fuegos,
el único consuelo, llorar.

                                                       
                                                               
                                      
                                                     
                                             

La locura.

Piensa un hombre, en su obsesión,
que la cruz de la vida no es la muerte,
es la locura la peor suerte
que jamás pueda sufrir mi razón.

Pues si la razón me quitais,
para nada me sirve la vida,
mi mente ni recuerda ni olvida,
solo seré lo que vosotros querais.

Seré un fuego que no quema,
un futuro sin presente,
sin agua seré una fuente,
"yo no soy" será mi lema.

Y la verdadera locura
es no dar con la salida
que con un soplo de vida
la paz de tu espíritu procura.

Sensibilidad

Niño no te comas eso,
no vaya a hacerte daño
come pan y queso,
y despues te das un baño.

Este mayor no está muy cuerdo,
para sus adentros se dice el pequeño,
porque pan no tengo
y el queso ni lo recuerdo.

Si me como este alfajor
que está pasado y negro,
será mi querido mayor,
que es lo único que tengo.

Si tuviera pan tierno y queso,
tú comprendes, primor,
que iba yo a comerme
esta miseria de alfajor.

Y es que a veces estos mayores,
 ven menos que una lenteja,
y donde hay un niño pasando hambre,
ellos ven un verbo irregular
bailando en una bandeja.

Con una miajita sensibilidad,
seríamos unos seres entrañables,
gastariamos mas solidaridad
y seríamos mas amables.

Y hay tanta gente solidaria,
que parece que no caben más,
pero la situación es tan precaria
que aún caben cinco más.
                                   
                                     
                           
                                    

El grito.

De todo se olvida uno,
te empuja la vida sin piedad,
nunca es el momento oportuno
para cuidar la realidad.

Y pasan los años,
y un día te preguntas
por tus sueños pasados,
y ya no recuerdas,
todo te asusta,
las manos vacias,
y el vacio te pesa,
tienes mas espinas
que pelos en dehesa.
Y estás solo,
y tienes miedo,
y un silencio lo llena todo.
Solo cierra los ojos y llora,
tus lágrimas curarán tus heridas,
aliviarán tus miedos.
Te quedarás solo con el dolor
del silencio.
Grita y prende fuego a los hielos,
en ese punto solo te salvará el amor.
                                                                    
                                 

Mi amigo Juanón.

He hablado con mi amigo Juanón,
es un poeta y un hombre sencillo,
escribe palabras de fuego,
sin adornos, certero y preciso.

Está convencido, pobre mío,
que la verdad solo tiene un camino,
es su única heredad,
el timón de su destino.

Escribe sus pensamientos,
y así libera sus sentidos,
con cerrojos son tormentos
que ahogan en el silencio sus olvidos.

Me dice que quiere gritar
en el punto que levanta el alba,
vivir sin alborotar,
solo quiere enseñar su alma.

Pobrecito mi poeta,
no pretende tener razón,
solo quiere hablar de la belleza,
del mundo y del perdón.

Amigo.

Mi querido poeta,
deten tu camino,
no hay sitio para ti
en el lugar,
en cenizas han convertido
tanta hermosura,
fruto de tu amor
y de tu locura.
No sientas pena por ellos,
queman las huellas
de los caminos,
no saben del consuelo
de unas palabras bellas,
del calor de un amigo.

Un grito.

Cuando vivir causa fatiga
enciende la antorcha de la verdad
y aunque merezcas
que el mundo te maldiga,
sigue adelante, redime tu vida,
y ahoga en el agua de los silencios
tu miedo y tu ansiedad.

A mi esposa.

Te recuerdo pequeña y bonita,
con una sonrisa bordada en verdad,
cabellos de oro y cara limpita,
todavía una niña, y ya eras mi felicidad.

Mi memoria, que guardo en tu regazo,
dulce escondite de un amor hermoso,
me recuerda nuestros besos y abrazos,
lágrimas limpias de dos corazones,        
fundidos en un pensamiento generoso     

Yo no sabía entonces decirte
tan claro como te digo ahora,
que si tú mucho me quisiste,
yo he sido siempre un corazón que te adora.

Sueños. 8.

En el rincón de los sueños
un tesoro de paz para los dos,
nuestro amor será eterno,
ya sin frío ni dolor.

Yo quiero un paraiso
y tú la luz del sol,
en el mundo de los sueños,
está brotando un gran amor.

Yo cuidaré de ti,
como se cuidan las rosas
las diosas del jardín,
las flores mas hermosas.

Para entrar en el rincón de los sueños
cierra los ojos y mira,
mira en el interior de tus ojos risueños,
y tu sonrisa creará la maravilla.

No vale "Antes muerto que sensillo"

Comprendo que os choque
mi forma de hablar,
pero creo que es bueno
ser honrado con la forma de pensar.

Habrá que ir acabando
con la forma de hablar que tiene la gente,
se expresan muy correcto de boca "pafuera"
y esconden en lo oscuro lo que tienen en la mente.
                   
Y asi no hay manera de entenderse,
si hablamos pensando en el juicio de la gente,
el peor día nos despertamos
en un mundo incoherente.

El dar las cosas por sabidas,
es un virus de lo mas peligroso,
si no sabes  de que te hablan,
se humilde baja un escalón
y mejor te irá en la vida.




                    

Con vuestra licencia.

Nunca he entendido
y al paso que voy, no entenderé,
porqué hay gentes muy buenas,
que no tienen chispa de fé.

Claro que en cuanto entras en el tema,
lo primero que preguntas es ¿fé en que?
y ya empezamos a ver que hay mucha gente con fé.
Fé en la bondad, en la amistad, en la caridad,
gente solidaria que está viviendo,sin saberlo,
una gran calidad de fé.
La otra fé, la que llamamos fé en Dios,
ya es mas complicado.
Quien da esa fé ? como nace en el corazón de la gente ?
de quien es responsabilidad no tenerla?
Es un don y nadie puede otorgarselo. Tiene que esperarse ?
tiene que pedirse ?
Creo que hay que vivir respetando la ley natural
que cada uno llevamos escrita en nuestro corazón,
ya llegará la fé, y si no llega , habremos vivido
como gente de bien.

Será que no ha dormido bien el abuelo.  Será, será.

El séptimo sentido.

Nuestro sentido mas potente
no es ninguno de los conocidos,
para mí que es la mente,
y esa sí que es un sentido.

Crea para nosotros
un mundo nuevo ,
si así se lo pedimos.
Nos lleva de visita por el universo,
nos pasea por mil mundos
muy parecidos al nuestro.
Parecemos en sus manos
una cometa al viento.

Y sin salir de nuestro encierro
enderezamos mil entuertos,
eliminamos sarpullidos de cieno,
y es tanto su poder,
que hasta podemos
hablar con los muertos.

Y si le damos ocasión,
nuestra mente nos construye,
un mundo, una tierra
donde crece en los campos la ilusión,
da cosechas de alegría,
nace cada año la esperanza,
luce el sol que dora el día,
y llenamos los graneros de confianza.

Son sueños, son esperanzas
de un abuelo, que del mundo,
solo le van quedando añoranzas.
                                                                
                                                           
                                                                    

En la muerte de nuestra madre. 1

Hoy quiero volver a vivir
la muerte de mi madre,
doce años para sufrir
una hora para el triunfo,
la alegría mas grande.

Tres hijos tuvo en vida,
tres hijos velaron su muerte
el pequeño Carlos es un angel,
que estuvo en nuestra vida de visita,
pero en hora tan importante,
en la cabecera de la cama,
el angel acudió a su cita.
ved vosotros la escena,
mi hermana Carmen y yo
sosteniendo sus manos sin fuerza,
en su cara su última sonrisa,
tuvo una muerte feliz,
ella nos miraba a los tres,
y sonreía a mi esposa Teresa.
No hubo ni habrá lágrimas,
en la estancia no había muerte,
que estaba llena de vida.
Estoy seguro que mi  padre,
estaba orgulloso de nosotros,
y con sus manos tan grandes,
nos espera con su sonrisa en el rostro.
                                  
Quisiera ser poeta,
para describiros con cuanta dulzura,
nos despidió nuestra madre                                                    
convirtió un momento de amargura,
en el hecho mas natural de su vida.                      

Un piropo.

Pareces frágil como una flor,
desvalída y tímida
como una amapola,
pero tienes la fuerza del amor
y la bravura de las olas.

Eres dulce y sencilla
un refugio de silencio y de paz,
eres el beso de una niña,
eres el sueño de la vida,
una puerta abierta de par en par.

                                              

Un poquito de silencio.

Oigo el griterío infernal
de tanta gente que se odia,
espero llegue pronto el final
de esta maldita rapsodia.

Anhelo la armonía musical,
el silencio de la brisa en la cara.
brisa que es manantial
de cantos de agua pura en la cara.

Pasa tan aprisa la niñez
que apenas la gozamos,
aparecen los gritos por primera vez
es que hasta para crecer, gritamos.

Es un ruido ensordecedor
que nos sigue y atormenta,
y es verdad, nos vuelve sordos,
ya no oimos el silencio
de la armonía eterna.

Cosas del abuelo.

Siento tristeza
por la vida que se ha ido,
siento rabia por mi tibieza
siento pena por lo que no he sido.

Cuando era un mequetrefe,
quería arreglar el mundo,como todos,
pero la vida con su teje maneje
vació mis manos,como a casi todos.

Si alguien esperaba mas de mí,
voy a decirle la verdad,
"siempre lejos de tí"
no he sabido hacer más.

Una cosa sí voy a aprender,
 no juzgar a nadie,
solo dar mi parecer.
                               

Hay gente. Hay que ver que gente.

Si la rabia llama a tu puerta,
ábrela de par en par,
ya está bien tanta paciencia,
hay gente mala a la que hay que enseñar.

Está medio bien tocar los fogones,
pero no que te traten de tonto,
habrá que señalar bien los mojones,
para que nadie te llegue hasta el fondo.

Si las cosas pudieran hacerse dos veces
o sea, poder volver atrás,
antes partiría con la cabeza dos nueces,
que ir con el lirio mirando "patras".

Y lo digo con la boca pequeña,
cada cual es cada cual,
mi caracter es de piedra roqueña,
pero mi memoria es de funeral.

Ya hablando sin acritud,
me quedo con los ojos a cuadros,
cuando veo la actitud,
de gente que se santigua a dos manos.

...y él sin saberlo.

Vive el chaval en sus sueños,
días y noches, rayos y truenos,
amores de niños,
locuras de pequeños.
pero pasan los días,

y él sin saberlo.

El sigue el ritmo de sus emociones,
pero la vida es vértigo,
y la criatura se distrae
viviendo canciones,
la vida se escapa,

y él sin saberlo.

El chaval despierta de sus sueños,
pero ya es tarde,
ya no hay días ni noches
ni rayos ni truenos
ni siquiera emociones
solo queda en el aire
el eco de sus canciones
y él sin saberlo.

Las mil locuras soñadas,
son gritos sin eco
entre montañas heladas,
la criatura se ha quedado sin sueños,

y él sin saberlo.

Una cuarta de pesimismo.

Cada día hay mas gente
que está al otro lado de todo,
ahogan sus emociones,
quizas sea lo más cómodo.

Ya no arden sus corazones,
en amores inflamados,
son tan frías sus razones,
vamos a ser un pueblo de desalmados.