El silencio del viejo pescador.

El viejo pescador
se levanta con el alba
mira al cielo amenazador
y observa el mar,en calma.

Los años pesan,cada día más,
la fatiga marca surcos en su cara,
sus callosas manos son una melodía
del sacrificio de una vida
disputando al mar
la pesca de cada día.

Sin pensarlo poco ni nada,
cargado con esfuerzo y paciencia,
el viejo marinero
sube a su barca
y se hace a la mar,extrañamente calmada.

Con las primeras luces del alba,
se aleja el viejo pescador,
está lleno de vida
es un soñador.

Pero un dulce sueño sube a bordo,
sorprendiendo al pescador,
y con las primeras luces del alba,
se paró su corazón

Lentamente y en silencio
el gran silencio del mar,
acoge a un hombre bueno,
su vocación PESCAR.

Para el aita bueno que nos dejó.

El soldadito de plomo.

Aire marcial,un oficial de primera,
blandiendo un sable con genio valiente,
encendía de entusiasmo
nuestro mundo de quimera.
Ha llenado el mundo de mis juegos,
con su aspecto sencillo y humilde,
obedecía siempre a la orden de "fuego"
y avanzaba sin miedo
al ataque de un ejercito temible.
Mil batallas fué ganando,
osaba atacar a fortalezas puchero,on alguna cazuela porfiando,
nada resistía su paso,
ni siquiera el incendiario mechero.
Habreis comprendido
a esta altura del relato,
que nuestro héroe era muy valiente
pero tenía menos aliados que un plato.
Y es que en aquellos días de trapo
andaba floja de "posibles" la chiquillería
la tropa,es natural,se resentía,
y quedaban las líneas en cuadro.
Pero uniendo su corazón ardiente
y mi brazo poderoso,
no había criatura inanimada o viviente,
que resistiera nuestro ataque vigoroso.
Soldadito he sido injusto contigo,
no sé que habrá sido de tí,
con los años y otro tipo de batallas,
me olvidé de que con tus juegos
me hiciste muy feliz.
Donde estés soldadito de plomo,
piensa que hoy ha recordado tu existencia
un emocionado compañero de guerra
que luchó contigo codo con codo
y vencimos siempre a la feroz resistencia.
Fuiste tú, humilde juguete de plomo,
la alegría de mis días de niño,
por recuerdo feliz de mi infancia te tomo
y donde estés te mando mi sencillo homenaje de cariño.

Poetas

Los poetas son gente sencilla
que penetran el secreto de los pueblos
y descubren el secreto de la vida.

Con palabras tiernas y como en susurros,
nos hablan de historias duras,
de cantares y sentimientos
que suenan como murmullos.

No ofenden nunca a nadie
pero nadie queda indiferente,
envuelven sus dardos certeros
en amable mensaje
que llega al corazón de la gente.

Sus palabras restallan como el látigo
despiertan nuestras conciencias
enderezan renglones torcidos de nuestro cántico,
y nos hablan de perdón y paciencia.

Solo ha habido unos pocos escritores
que diciendo con soltura y sencillez
se han convertido en maestros cantores
de lo bueno y lo malo de nuestras vidas,
de cuando somos niños y hasta la vejez.

Son una casta de lobos solitarios
sufren con nuestro sufrir,
son lobos solidarios,
y si te fijas,es que no han aprendido a vivir.

x e l a

Xela es una gatita,
bueno, más que gatita es gata,
de precioso aspecto
pelo marrón y cuello de plata.

Larguísimoa bigotes negros,
profundos ojos de felino,
dientes que acechan peligros
juguetón y travieso como un minino.

Cuando se queda solo en la casa,
explora todos los rincones,
se echa su siesta en la cama,
y el muy ladino abre todos los cajones.

Cuando llega la familia
la recibe con gran boato,
va buscando la caricia
y unos juegos para un rato.

Es capaz de andar camino
por el filo de una daga
y si intuye algún castigo,
desaparece como una maga.

Disfruta juegos cómplices
con el menor de la casa
por algo,su nombre al reves,
nos da una pista muy clara.

El caso es que el felino
pasa muy buenos ratos,
no quiere pasar una vida de perros,
él prefiere una vida de gatos.

El viejo violín.

En un viejo callejón de la ciudad,
era una tarde fría de invierno,
suena un viejo violín
acariciado por un niño
que siembra en el aire
una música de ensueño.
Atraido por la dulce armonía,
un viejecito,con paso lento,
se acerca con rostro feliz y contento,
aquella música le hace llorar de alegría.

Como aprendiste a tocar el violín,chaval?
esas notas no se aprenden estudiando,
y el niño le respondió
,abriendo los ojos de par en par,
señor,es que yo no tocaba el violín,
con muchísimo amor lo estaba acariciando.

El viejecito comprendió
y se alejó llorando.
Había asistido a un milagro de amor,
donde él creía que solo había
un crío tocando.

Los ojos de la vida.

Los ojos son la puerta
que separa nuestras vidas,
abiertos nos muestra
la realidad viva,
si los cerramos con fuerza
entramos en un mundo de imaginación
donde todo es posible
todo es magia e ilusión,
nos vemos de chicos,jugando,
y nos vemos de mayor.
mandamos en nuestro destino,
eliminamos el dolor,
bebemos en las fuentes mas puras
del verdadero amor.
Los ojos abiertos
solo nos hablan de presente
tenemos los sentimientos cubiertos
por la tiranía demente
de una vida apresurada y delirante
que nos niega el sosiego
y nos echa en brazos
de una felicidad tibia e inconstante.
Con los ojos cerrados
forjamos nuestros deseos,
si es de volar
volamos por los altos picos nevados,
si es de soñar
soñamos con la fuerza del amor desbordado,
retomamos nuestros sueños de niños,truncados,
y los convertimos en proyectos de ilusión.
Si nuestro deseo es crear
saldrán de nuestras manos obras de arte
que no existen tan hermosas
en toda la historia de la creación.
Pintaremos colores
que embriagarán nuestros sentidos,
pues solo existen en nuestra imaginación.
Tambien nos será lícito soñar un mundo mejor,
el eterno sueño de los poetas
que lo buscan con obstinación.
y una vez nos hemos asomado
al mundo de la imaginación
gravemos nuestro sueños a fuego
para,en la medida de nuestras fuerzas,
cada uno desde su puesto
haga lo posible para su realización.
Un día entero no bastaría
para narrar la esencia embriagadora
de la belleza de la vida,
si un día la presión del mundo es abrumadora,
hazme caso,cierra los ojos y "mira"

Lo que tengas que decir, lo dices.

No llames dolor a tu soledad,
eso que tu sientes
solo lo sienten los que no dicen la verdad.

Sé valiente,sé audaz
no busques caminos trillados,
mejor será que sangren tus piés
a que mantengas tus labios cerrados.

Si te dañan leyes injustas
no grites por las calles,
eso nada arregla y tú lo sabes,
tu pluma sí puede cambiar conductas.

Un argumento bien razonado,
una pluma bien afilada,
escoger el cuaderno adecuado
y empezarás a tener tu lucha ganada.

Un camino a la esperanza.

Nuestro camino de vida
corre hacia la muerte,
esa bruja nunca olvida
el final de nuestra suerte.

Somoa la solución sencilla
de la ecuación de la existencia,
somos la hoja amarilla
que cae sin resistencia.

El árbol se agarra a la tierra
las aves vuelan los cielos en loca carrera,
los lobos se defienden con furia fiera
de todas las criaturas somos las mas ligeras.

Negociar con la muerte
es tarea vana
es ciega,muda y sorda
y tiene el mismo corazón
que una fría campana.

Es mejor preparar el camino desde dentro
comprender que es un desenlace sencillo,
vivos somos el centro
muertos la "cebá" al rabillo.

Vamos a ver y no seamos miedosos,
a que tememos de la muerte,
a todos aquellos sucesos vidriosos,
que ya no veremos,pues terminó nuestra suerte.

Si además como yo espero,
salen a recibirnos desde el cielo,
nuestra alma volará con espíritu viajero,
libre y feliz un eterno vuelo.

Hay que abrir un camino a la esperanza
la vida ha sido demasiado hermosa,
con un poquito de fé veremos muy claro
que somos algo infinitamente más que una cosa.

La vida: un suspiro de ilusión.

Todos los días nace una ilusión
necesitamos abrazar una fantasía,
la vida no puede ser una obsesión
debe ser un soplo de alegría.

Alegría en las entrañas de una madre,
paz en la inocencia de un niño,
asombro ante la belleza del arte,
sorpresa en los primeros pasos de un hijo.

Hay que ganar cada día
nuestro derecho a vivir´
la vida nos dará alegrías
y tambien nos hará sufrir.

Cada día trae su afán
y nuestro trabajo nos dará el pan,
si queremos ser felices de verdad
aprendamos a compartir la felicidad.

La fobia a los belenes.(en algunos puntos de España)

Loado sea el Señor,
suenen trompetas y tambores,
Ha llegado,por fín,el clamor
que pone fín a los temores.

Nadie podrá negar
el peligro que entrañan los belenes,
verdaderas bombas naturales,
que una vez al año
montan en los colegios los chavales.

Durante siglos,montar el belén
ha sido un ejercicio maligno,
buscarle sitio al "cagané"
a la Virgen,a San José y al Niño.
Que si un río con agua de plata,
que una montaña de corcho,
unos pastores comiendo butifarra,
una luz en el fondo del porcho.
Hay que tener la mente muy clara,
para ver el grave peligro
que corre nuestra chiquillería
con tan detestable enemigo.
Las mentes de los hoy ya mayores,
han estado sometidas desde niños,
a tan obscenas manipulaciones,
que han vertido veneno
en sus mentes a los pobriños.
Hoy van por los arcenes
acusando verguenzas malignas
los montadores de belenes,
como antaño los leprosos
escondiendo sus estigmas.

Pero bienvenido sea el halowey
o como demonios se diga,
lo que importa es ser felices
comer muchas perdices
y si no es mucho pedir
sin tocar mucho las narices.

Me aplicaré el cuento
y digo con el máximo respeto,
que solo pretendo señalar
un exagerado intento por dar
a un simple juego visos de esperpento.

Montar el belén es solo un juego,
no es,no es,un auto de fé gravado a fuego.

Silencio se sueña.

Silencio,por favor,
un niño está soñando,
velo yo su sueño,
él sigue pensando
que nada tiene dueño.

Hoy quiere subir al cielo,
y coger la estrella mas grande
quiere ofrecerle a su madre,
la que encuentre mas brillante.

Pero por mas que se esfuerza
no la puede alcanzar,
y despertando del sueño
de puro triste se pone a llorar.

Su madre,amorosa,le consuela
el niño le cuenta su pesar,
y con un gesto de ternura
le ofrece una lágrima de verdad.
Hijo de mi amor,exclama orgullosa la madre,
es la estrella mas hermosa
que me podías regalar,
las estrellas son del cielo,
tu lágrima es de bondad.

Tristeza.

Me duele que me digas
que sientes triste tu corazón,
que las lágrimas quieres mojar tus mejillas
y no sabes la razón.

Yo te dire mi vida,
lo que pasa en tu interior,
no paras un momento,
pareces un foto movida
y no disfrutas del amor.

Yo te quiero como tú quieras,
que seas muy feliz quiero yo,
no estés triste angel mío,
yo te entrego todo mi amor.

El mundo volveré del revés
sinó te gusta como está
iré a buscarte la alegría donde esté
y te la ofreceré con mi deseo de felicidad.

Un recuerdo de niño.

Han pasado sesenta y siete años,
y caigo ahora en la cuenta
que en mi primer día de colegio
nadie me acompañó hasta la puerta.

Contaba entonces cinco años,
mi cabeza una jaula de grillos,
los chavales alborotados
en la puerta un griterío de chiquillos.

En el libro de mis recuerdos
la memoria de ese día me confiesa
que lo pasé entre miedos y sorpresas,
pero hoy lo recuerdo como una gran fiesta.

Llegó el reparto de libros,
una enciclopedia de Edelvives,
un atlas de la "Tierra entera"
un catecismo de la doctrina cristiana
y alguno de ortografía
para llenar la cartera.

Lo confieso sin ningún recato,
se iniciaba para mí un felíz camino,
cada día tenía mas amigos,
la vida me acogía generosa en su regazo.

Pero a lo que iba cuando empece a decir,
tuve que ir solo a la escuela,
porque mi padre y mi madre,
tenían que trabajar
para ganar las habichuelas.

Ganar el pan.

Campesino,que arañas la tierra,
hunde la simiente en el surco
riégala con el sudor de tu frente,
y la tierra parirá su fruto.

Pocas alegrías da tu trabajo,
mirando siempre al cielo
sin dejar de mirar el tajo
el fruto de la tierra es tu anhelo.

Está tu piel curtida
por el frío y por el sol,
eres generoso en el esfuerzo
tu cuerpo sabe mucho del dolor.
Cuando te sientas a la mesa
y la compartes con los demás,
sientes el orgullo y la paz
de unos brazos humildes
que han aprendido a ganarse el pan.

Campesino,que miras el cielo
tienes siempre nuestra gratitud
no quedan ya hombres con tu anhelo
que siembran en la tierra generosa
la simiente del sudor y juventud.

O R A C I O N

aullidos de fieras
silencios del espacio
sigilo de serpientes
vida de la tierra
llanto de niños
risas de locos
palabras sin sentido
ruidos en la mente
corazones partidos
miradas perdidas
lágrimas de viejo
ilusiones de niña
alegría de jóvenes
miedo a la muerte
aroma de las flores
niños que matan
sueños que mueren
médicos que estudian
luz y vida del sol
el dolor de vivir
la alegría del fuego
la fuerza de la comprensión
la paciencia de los que sufren
el tesoro de la fé
el canto del ruiseñor
la música del mar
el veneno de la mentira
la fuerza de la esperanza
cosas que nadie entiende
la violencia de la envidia
momentos de felicidad
el olor de la yerba fresca
los milagros del amor
la alegría del perdón
cosas buenas y cosas malas
el valor de la fidelidad
ojos que miran a los ojos
los miedos de la vejez
el espacio infinito de los que no pueden ver ni oir
el calor de la piedad
el miedo a la soledad
el valor de la honradez
niños que sufren
Un plato de gachas migas del abuelo

TODO ME HABLA DE TI SEÑOR. AMEN.

Fiestas.

Ya llega la algarabía
y con ella el aboroto,
suenan tambores y clarines,
las calles se llenan de alborozo,
y de luces de colorines.

Son las Fiestas Grandes que ya llegan,
las fiestas de Navidad,
con mensajes de alegría y de paz,
yo uno el mío al vuestro
para desearos a todos Felicidad.

Y a la gente que no está para fiestas,
uno al suyo mi pesar
y en la medida que podamos,
intentemos ayudar.

El viejo poeta.

Escribe en las aguas del río
y los versos se van al mar,
un viejo poeta en la orilla
sonríe triste al recordar.

El sol brilla en lo alto,
dibujando mil figuras en el mar
y todas le traen la nostalgia
de unos jóvenes,casi niños
que jugaban a quererse,
y con inocentes caricias y guiños
descubrieron el amor
aprendieron a pertenecerse.

Pero la vida en un cruel trazo
le partió para siempre su ilusión,
le arrebató el amor de sus brazos,
y le heló el corazón.

Atrás quedaron mútuas promesas de amor,
ya solo le queda el recuerdo,
que cuida con pasión,
se acerca a la orilla del río
y dicen los que lo han visto llorar,
que escribe versos en el agua,
que recoge su amada en el mar.

POESIA

La luz de la poesía
da vida a los sentimientos,
y,aunque para nada mas sirva,
saca filo a los pensamientos.

Abre mil caminos a la expresión,
ofrece un libro lleno de ideas,
la poesía no la escribe nadie
está escrita desde siempre.
Solo hay que descubrirla,
abrir el libro de la vida
y gustar las maravillas que nos ofrece.

Sus páginas están en blanco
si las miras con los ojos abiertos
debemos cerrarlos con emoción
y aparecen los mas preciosos versos.

La poesía
es un misterio que encierra la vida
debemos acercarnos a ella con respeto,
con espíritu ilusionado
y muy atentos a cuanto nos diga.

El amor de mi vida.

Tú eres la fragancia
del jardín de nuestro amor,
hueles a nieve y escarcha,
eres la hermosura de la flor.

La armonía de tus ojos
ilumina tu virtud,
yo te doy mi vida entera
y mis sueños de juventud.

Cuando descubras cuanto de quiero,
verás que el amor tambien duele,
que en las cosas del querer
aún sin querer se hiere.

Esas cosas yo sentía
en sueños de juventud,
lo mismo que siento ahora
nuestro amor en plenitud.

Quererse es hermoso
con la fuerza de la juventud,
todo es poesía
todo es pasión y alegría,
y va dejando un poso
de serena melancolía,
de un amor muy intenso,
que los años te enseñan a guardar,
así cruzas la puerta grande,
que se abre cuando llegas a esa edad,
cuando son muy limpios
el amor y la verdad.

Claro que hay poesía
en el camino nuevo a recorrer,
no la va a haber?
y tambien mucha alegría,

Que los años no envejecen
las cosas del querer,
con respeto y amor,
cada día se vuelve a nacer.

Una vieja reflexión.

Desde el balcón de un observador neutral,contemplo el alboroto que se ha organizado,por unas manifestaciones que atribuyen al Papa de Roma.La misma parece referirse a un "abrir la mano" en el uso de los preservativos.Los primeros en activarse violentamente cuando la normativa de la Iglesia es contraria,son precisamente los que no pertenecen a esa Iglesia.Y ademas de echarle encima todos
los improperios posibles,culpan al Papa de la propagación de todas las enfermedades que en el mundo han sido.
1.-Reflexión creo que desapasionada.Los que no pertenecen a la Iglesia no tienen porque inquietarse.Tranquilos no va con ellos.
2.-Reflexión creo no apasionada.En este tema del preservativo pienso yo que no hay quien se crea que ni en las frondosas selvas de Africa,en las muy meditadas gentes de la India ó en las modernísimas ciudades urbanas de Nueva York,París,Reus ó Badalona,anden las buenas gentes,en los prolegómenos del ajuste correcto del adminículo en el candíl,con un ejemplar del Catecismo de la Doctrina Cristiana ó el
imprescindible último número del Observatore Romano,para cerciorarse de que están obrando correctamente.Vaya yo personalmente creo que ni puñelimero caso. Más diría,en el colmo de mi poca fé,abrigo muchas dudas sobre un porcentaje aceptable de obediencia entre los seguidores de la Doctrina.
Por eso digo,y para resumir,que echarle la culpa al Papa,de las enfermedades del mundo porque se atreve a decir que el adminículo no es la solución,como decia la abuela es "tocar a muertos"
Más parece que lo que necesitan estas gentes del tercer mundo,no son instrucciones ni posturas lastimeras.
Seguramente les iría mejor con serios planes de Sanidad e Higiene,mejora de sus condiciones de vida,en fín un plan solidario pensando en su bienestar y no pensando solo en "Aligerarlos" de las riquezas naturales que tienen.
Pero pensad los que leeis que no es más que la opinión de un viejo que por serlo,disfruta de alguna licencia.
Solo trata de recordar quien ha sido ,para entender quién és.

Un hecho histórico.

Cuentan,los que saben mucho de eso,
que hubo un tiempo,en España,
que mandaba mucho el moro de la morería,
haciendo muy buena campaña
y cosas hermosas en Andalucía.
Bordaron con oro Granada,
y su arte,en todo lucía.
En tiempos reinaba el bueno de Boabdil,
Recordais?
el que su madre tenía por un zascandíl.
Pues resulta que con el tiempo,
como es frecuente en estos trajines,
llegaron los reyes de aquí,
a levantarlo de sus cojines.
Y sin disimulo ni decoro,
a entregar las llaves de Granada
obligaron al pobre Boabdil.
En ello estaba,con lágrimas en los ojos,
cuando sonó la voz chillona de su madre,
que vino a tocarle el candíl.
Y con voz que oyeron todos,como famosa corista,
pronunció aquel famoso manifiesto feminista:
"llora,llora como mujer,lo que no has sabido
defender como un hombre"
Tuvo suerte la autora del aserto,
que no acertara a pasar por el lugar,
la vecina Juana de Arco o mejor nuestra Agustinica
aquella de Aragón.
A gorrazos la hubieran corrido.
La Juana a mandoble limpio.
nuestra Agustinica
mas bruta, a golpes de cañón.
Y es que en aquellos tiempos
la gente eran bastante animalicos,
no se habían ideado las cumbres,
ni tampoco la reunión.
Encendían cuatro lumbres en el campo,
y a partirse con piedras el cabezón.

Yo le pido.

Yo le pido
a los de olfato agudo,
y fina sensibilidad
que captan el íntimo perfume
de la buena poesía,
la den con generosidad,
sin esperar mas alegría
que la de repartir felicidad.

Yo le pido
a la gente fuerte y poderosa
que no usen el orgullo con los demás,
somos raices del mismo árbol
y aunque te suene a paradoja,
ni tengo yo menos ni tu tienes más.

Yo le pido
a la gente sabia
una miajita de humildad,
nos trate a los demás con prudencia,
y conocerá el secreto de la bondad.


Yo le pido
al que llegó tarde al reparto
y no le tocó casi nada provechoso,
no ande siempre de quejica por el patio,
hay que luchar con los dos brazos
y no ser tan picajoso.

Yo le pido
a la gente sencilla y sin miedos
den testimonio valiente,
de una vida sin demonios
y con un corazón ardiente.


Yo le pido
a los solidarios del amor
que estudien buenas soluciones
que nos permitan hacer algo en favor
de tanta gente en malas condiciones.

Yo les pido
a los que organizan la enseñanza,
que hablen con maestros y profesores
con los alumnos y sus padres,
y entre todos tender puentes de confianza.
Es que el "mando y ordeno"
es fatal en la docencia,
con un mucho de paciencia
se puede alcanzar un plán
activo,efectivo y moderno.

Con vuestro permiso.

De las profundidades de nuestra humanidad,
y como quien no quiere la cosa,
derramamos con manifiesta felicidad
la agüilla que nos sobra.

Otra cosa mas complicada
y de mas dificil explicación
es la gestión mas callada
en aquella pequeña habitación.

Son funciones naturales
de nuestro organismo su misión,
afecta a todos los mortales,
creedme,sin excusa ni excepción.

Unos cantan y otros leen,
los hay que resuelven crucigramas,
el caso es distraerse bien,
y es que realmente el asunto,
se parece mucho a un drama.

Si os parece abuso,la licencia,
humildemente pido perdón,
pero ahora debo dejaros,
pues me ataca un apretón.

En los límites de la razón.

Hay que disponer murallas
que defiendan nuestra razón
no es bueno luchar cuerpo a cuerpo
contra las sombras del miedo y horror.
La primera muralla es mantener la cabeza firme
y limpio el corazón.
El resto de murallas,no entretenerse
en los caminos del miedo,
no dialogar con la sinrazón,
no levantar los pies del suelo,
y no entregar nuestra vida
en los brazos de una ilusión.
Ideas claras,visión certera
y siempre rectitud de intención.
Poco orgullo y mucha discreción,
y con una pizca de suerte
llevaremos a buen puerto nuestra vida,
en una sólida embarcación.

A ese chaval,que duda.

Yo no puedo
ni quiero ser testigo mudo
de tu tristeza juvenil,
mi corazón se hace un nudo
me recuerdas mi edad infantil.

Yo no puedo
no quiero ver tu mirada triste,
quiero ver en tus pícaros ojos
la chispa de la alegría,
quiero que seas quien fuiste,
un chaval alegre,como pocos.

Yo no puedo ver
como te vence la sinrazón,
a quien tienes miedo?
que atemoriza tu corazón?,
la vida te sonrie,
tu edad,la mejor,
levántate y anda,
ya te empujará la razón.

Yo entiendo tu mirada asustada,
es muy grande lo que ves,
un mundo asombroso que cuando lo miras
no sabes si está derecho o al revés.
Tú,sin hacer ruido,vas cogiendo el compás,
no te fíes,ni miajita
del que se humille a tus pies,
quien no te mire a los ojos,
no te quiere bien.
Tú siempre cabeza firme,mirada franca,
y respeta a los demás,
habla pausado,no levantes la voz,
una voz firme y suave
convence mas que una coz.

Y se feliz,hazme el favor.

Vuela alto.

Es sembrar en el viento
querer que me comprendas,
ceso ya en mi intento,
quiza mañana te sorprendas.

Yo te cuento a tí mis penas
y tú a mí tus alegrías,
la sangre que da vida a mis venas,
te dirán de la amargura
de mis noches frías.

Sin descanso y sin sosiego,
son las mis noches en vela,
mis ojos,como tizones ciegos,
pero mi corazón,libre,vuela.

Como águila real cruzo el espacio,
y tan alto es el vuelo de mis alas,
que puedo acariciar el sueño
el sueño de las estrellas,
y rozar con mis dedos
la magia de las hadas.

Sueño con un mundo mas amable,
mas justo y con mucha alegría,
donde la gente sea afable
y la confianza no sea utopía.

Vuelo alto en la ilusión
vuelo bajo en la alevosía
vuelo alto en la alegría
vuelo bajo en la traición
vuelo alto en la esperanza
vuelo bajo en la tristeza
vuelo alto en la templanza
vuelo bajo en la pobreza
vuelo alto en la solidaridad
vuelo bajo en el egoísmo
vuelo alto en la sobriedad
vuelo bajo en el cinismo
vuelo alto en la verdad
vuelo bajo en la tibieza

Y solo volando alto se acaricia la verdad
el único camino a la felicidad.