Cuando ya no puedas. Puede.

Estad atentos y agudizad los sentidos,
alguien a vuestro lado puede estar sufriendo
no es excusa que tú tambien estés rendido
tienes que echar una mano si lo estás viendo.

Mira por delante y mira por atras
el dolor no puede esconderse
hasta mirando "patrás"
el sufrimiento puede verse.

I M A G I N I S M O

Creo que está muy claro,
pero advertirlo no sobra,
que el que escribe es un tipo raro,
que solo escribe historias.
No son, en muchos casos,
vivencias personales
y si digo que soy un pájaro
no busqueis plumas en mis dorsales.
La reflexión me lleva a pensar
a que normas se ajustan mis escritos,
y despues de estudiar un mínimo
he llegado a una conclusión,
mi forma de escribir está académicamente descrito:
tiene un nombre IMAGINISMO.



Imaginismo.: Movimiento poético que se desarrolló en el Reino Unido
y EE.UU.en la segunda década del siglo XX. Ademas de una predilección
por la imagen, se caracteriza por el uso de un lenguaje sencillo pero
preciso, la busqueda de nuevos ritmos y libertad en la elección de los temas.

Y yo me entero hoy. !!! Que cosas ¡¡¡

Motivos de reflexión.

Con un cachito de corazón
daríamos vida a medio mundo,
¿ porque no empleas la razón
y te das cuenta que tambien sufre
hasta el ser mas inmundo.?
No maltrates al que ya es desgraciado,
pensando que tú lo eres más
has herido si has despreciado,
y el desprecio no tiene vuelta atrás.
Será bueno recoger los restos de lo que queda
darles un soplo de esperanza
y emprender de nuevo la vereda.
No se puede querer y al mismo tiempo odiar,
o se quiere hasta el sacrificio
o eso que hacemos no es amar,
es otra cosa, es un artificio.
Y el que ofrece lo que puede
y no puede ofrecer más,
no merece el desprecio,
trátale con generosidad.

El candor de una niña.

Esa criatura que ves,
frágil y delicada
mírala, mírala otra vez,
que quiero ver en sus ojos tu mirada.
Para que tú pudieras verla
tan hermosa como es ahora
entregó su vida una perla,
su madre que desde el Cielo la adora.
Quedó , pobre niña, sin madre,
sin su cariño y protección,
pero aquí ha quedado su padre
para velar su sueño y su ilusión.
Tú dices que la quieres
y has sembrado quimeras en su corazón,
mira bien lo que haces, que si la hieres,
habrás abierto para todos
un camino de perdición.
Cuando decidas mirarla,
debes hacerlo con devoción
no se te ocurra ultrajarla
ni siquiera con la intención.
Busca la fragancia hermosa
en los campos fecundos del amor
y no pisotees la rosa
que te está ofreciendo su candor.
Creeme, no merece la pena,
causar tantísimo dolor,
te espera una vida plena,
si le entregas tu mano llena de amor.                   

Para cuando uno no está fino.

Hay que tener mucho cuidado
con nuestro comportamiento
pues en ocasiones ofendemos
porque somos mas brutos que un arado.

Si nos apercibimos del percance
hay que ponerle inmediata solución
si nos vemos en el trance
rapidito y con humildad se pide perdón.

Y es que si nos miramos con atención
hay que darse cuenta que somos unos trastos
a nosotros nos tratamos con devoción
y para los demás casi siempre tocan bastos.

Hala hala, menos excusas y al avío,
poned en el tema sinceridad
que así se demuestra el trapío.

                                        

                                        

El teatro. en prosa.

El teatro flota en una nube de magia,
en él, hay que entrar despacito, con respeto,
siguiendo con los dedos las filas de butacas,
percibiendo esa fragancia de la sala,
para llegar al ambiente brujo del escenario,
que es un santuario donde coinciden
las mil verdades y mentiras
que desgranan los artistas
para divertirnos o hacernos reflexionar.
El teatro une dos mundos en discordia,
el deseo y la imaginación
que se muestran en el escenario,
y los sueños y sorpresa del espectador.
Pero todos los teatros tienen
un soplo suave y apacible del aire,
que es el hálito de la comedia,
desde el mas humilde, que nos enamoró,
en nuestros viejos colegios,
hasta los majestuosos grandes teatros.
Escuchad, las voces de los artistas suenan a misterio,
elevando nuestros pensamientos hasta el infinito.
Los teatros huelen a sueños posibles.
Se apagan las luces del patio,
está subiendo el gran telón
guardemos silencio,
está empezando la función.

No llores.

No estés triste, bella flor.
reprime tus lágrimas primeras
las plantas del camino sufren con tu dolor
y escuchan tus palabras lastimeras.

De los piropos.

Es una gacela que trota por los montes
ha nacido para vivir en libertad
es constante su horizonte
el que lleva a la felicidad.

ANIVERSARIO.

Han ido quedando atrás muchos años de mi vida
una vida llena de asombros y de poesía.
Hace años vino a visitarme el silencio
y tenía muchas sorpresas que me quería comunicar.
Recuerdo que me dijo, y lo dijo como si fuera verdad,
que no es la vida la que pasa, es la actualidad de cada uno,
la que se va quedando atrás.
El pasado lo echamos en el olvido y volvemos a empezar
y así viviremos una juventurd eterna con mas intensidad.

Y a todo esto han pasado setenta y tres caballos bravíos
van tras un potrillo salvaje díscolo y juguetón
nacido hace unas horas
creedme si os digo que he visto en sus ojos
dos manantiales de ternura, dos pozos de curiosidad
con un propósito muy claro HABLAR MENOS Y ESCUCHAR MAS.
Este setenta y cuatro nace con ilusión y me ha pedido
que cuando se canse y le cueste respirar,
le mire a los ojos y le dé un pescozón.
Pues quiere subir a las montañas de la Luz
cuando ya no le lleven las patas le llevará su herido corazón.
                                           

El viejo viento del tiempo.

Sin empujar , viejo viento del tiempo,
apostado siempre tras la puerta,
constante espera de últimos alientos
salario eterno de noches desiertas.

Embarca conmigo en mi maleta
y viajemos por el mundo , en busca del Sol,
daremos a la vida , una vida nueva,
y revelaremos a los niños la fragancia de una flor.

Los rios arrastran su declive hasta el mar
pero conservan intacta su emoción por la vida,
se olvidaron ya de llorar,
y guardan su sonrisa para la partida.

Que suene la campana de la ermita
y se detengan las patas de la tormenta
en el crisol del fuego nuestras ansias crepitan
y se torna cenizas nuestra pasión violenta.

Es bueno renovar la alegría
de aquellos, nuestros años primeros,
vestirla con el asombro de una poesía,
y ya, para siempre, ser compañeros-

Sobre los ángeles de mi Colegio.

En filas de a dos en mágica formación,
vestidos con batas de blanco y añil
corriamos en busca de nuestra educación
embridando nuestro ímpetu juvenil.
En el bolsillo del uniforme,
sobre un fondo oscuro
escribía con hilo blanco
la madre, nuestro nombre.
Yo tuve la inmensa suerte,
de ir al mejor Colegio del mundo,
y aunque os suene demasiado fuerte,
en mil razones me fundo.
Era un Colegio sencillo
con unas aulas muy modestas,
dos en total eran todo el equipo,
en la clase "de arriba"
los pequeños y mas pillos,
en la de "Abajo" los mayores,
con el pantalón hasta la rodilla.
Y en verdad he de reconocer
con la claridad que dan los años
que tuvimos una suerte de agradecer,
pues aprendimos a subir la vida
con los mejores y mas seguros peldaños.

Doña Andrea era la Maestra
hoy sería dificil encontrarle escuela adecuada
era una señora, a la vez que cercana,
era cariñosa y muy preparada,
tenía un puño de hierro y unos besos de hada.
Doña Andrea, naciste, para darnos vida.
Te recuerdo pequeña y muy educada.
Donde esté y con retraso, GRACIAS.

Y de la señorita Rosa ¿ que os voy a decir?
los que aun la recuerdan
no me dejarán mentir.
Ella era la Madre. Eramos su vida,
nos abrigaba, si teniamos frío,
era para todos nosotros una madre muy querida.
Estudiaba las primeras letras con nosotros,
tenía una paciencia de acero
y unos ojos que sabían llorar,
ahora sé que además de los palotes
tambien nos enseñaste a amar.
En el Cielo y rodeada de pequeños,
te veo derramando en ellos tu gracia, ENSEÑAR.


La etapa de mayores os la contaré cualquier día.
Merece y necesita un capítulo aparte.

Movil en fase terminal.

Os lo digo de verdad
el  antes llamado teléfono portatil,
es un artefacto inquietante
que ha acabado con nuestra intimidad.
Nos humilla, nos maltrata,
hace de nosotros mofa,
y encima paga que es gata,
ya te digo yo, que es cómica la estrofa.
Y en el momento de comprar,
antes le llamaban el terminal,
pedimos nos dé las máximas prestaciones,
y resulta que no entendemos ni la mitad,
principalmente los que ya no somos jóvenes.
Al aparato de marras, ahora le llaman móvil,
que según el diccionario
es el que puede moverse por si mismo.
Que el cielo nos asista,
como se mueve sólo el cacharro
nosotros ya no nos movemos
ni para toser aunque tengamos un catarro.
Se puede escuchar cualquier música,
hablar con el cuñado,
estudiar tu origen heráldico,
visitar museos de pintura clásica
y tambien de pintura rústica.
Te plantea problemas de cálculo.
Te aconseja en casos de restreñimiento.
Es que esto no es un teléfono movil,
es,  despues de la rueda,
el mas grande acontecimiento.
Pero a mí se me ha metido una duda
en lo mas profundo de mis entrañas,
y es saber si es capaz de contestar
quien, de verdad, gobierna España.
Y es que el pobre aparato terminará mal
entre todos le volvemos loco
y está entrando en fase terminsl.
                                        

                                                            

No es una fiera que es un mosquito.

El mosquito es un animal peligroso
tiene unas costumbres dañinas
y un picotazo horroroso
que te facilitan las mosquitas femeninas.

En noches de mucho calor
cuando mas aprieta el insomnio,
a las muy brutas les entra un ardor
y a nosotros un picor del demonio.

Y es curioso este díptero chupador,
que despues de cepillarte la sangre
te obsequia con una inflamación
y sale zumbando el muy cafre.

Y es que el zumbido de sus alas
se lleva el sueño al quinto pino
le persigues con la pala
y acabas con la moral hecha un higo.

Quien es el valiente que se rinde,
sabiendo que el enemigo acecha
y no esperes que te olvide,
la muy bruta no abandona la cosecha.

Cuando llevas ya una hora
de intensa e infructuosa cacería
divisas su panza de dilatada eslora
en el punto mas alto de su particular montería.

Los almohadones salen volando,
en busca de un blanco imposible
las muy brutas se van burlando
de nuestro armamento temible.

Y digo yo que los dipteros tambien duermen
pues llega el momento que dejan de jolernos (1)
y con la tripa bien repleta y caliente
gira visita al demonio en los mismísimos avernos.



( 1 ) Para disimular.

La esperanza de los niños.

¿Que és esta emoción que me inquieta?
respiro la fragancia de tu ausencia,
el profundo dolor de los poetas
poesía viva en su más frágil esencia.

El horizonte se muestra diáfano
está muy claro su mensaje
pero la ceguera es muy grande,
y ya no vemos ni el paisaje

La angustia es ya un grito universal
el miedo está ahogando los valores,
la vida se ha disfrazado de normal,
¿ recordais mi caja de música ?
la he abierto y está vacía de colores.

Pero antes de cerrarse la última puerta
y el sol abrase nuestros sueños
bajará un río de agua limpia y fresca
abriendo el camino a un mundo nuevo
el mundo de los niños pequeños.
                                
Es el tesoro a resguardar
la esperanza de la vida
mentes sin contaminar,
la luz en este laberinto sin salida.                    

El sueño de un ciego.

Cada día empezamos la mañana con un pensamiento nuevo. Hoy he tenido uno algo extraño. ¿sueñan los ciegos ?  La razón me ha dicho enseguida, que sí. Que es natural que un ciego tenga sueños. Pero
no es la pregunta principal. La duda es el como sueña. Lo hace con luz ? El ciego no la ha visto nunca,
no sabe que es la luz. Puede llegar a imaginarla con la ayuda de los demás ? El sueño sin luz, no me entra en la cabeza. Y si por algún sentido desconocido, el ciego puede, en sueños, ver la luz. Eso sería una maravilla, pero yo no encuentro explicación. Sería poner en pié y convertir en realidad un mundo de imaginación. Y si yo fuera ciego solo querría soñar.

Hablaré con un amigo ciego y mañana os contaré

Solo es un cambio de ritmo.

Cuando llegas a una edad
valoras, agradecido,
un gesto de amistad
de tu entorno mas querido.

Hay que tener la piel muy fina,
y agudizar bien el oído
no nos pille con el alma dormida
y pase de largo el sonido.

No son grandes cosas
las que espera la gente mayor,
un gesto, una sonrisa silenciosa,
el viejo capta el indicio de amor.

Bien está ayudar al abuelo
pero no al punto de anular su vida
él necesita vuestra ayuda y consuelo
y sentir que se le necesita.

Si veis que se queda rezagado
es solo que ha cambiado el ritmo,
pero creedme, sigue fuertemente agarrado,
al latido de vuestras vidas
si pierde ese apoyo, se abre a sus pies un abismo.

No creais que es muy dificil el trato
pues salvo en casos que entendemos,
el abuelo solo ha cambiado de zapatos,
va mas lento, y sí, pide que le ayudemos.

No caigais en la tentación de evitarle una labor,
pensando que lo hareis vosotros mas aprisa
y seguro que lo hareis mejor,
pero habreis borrado de su  alma una sonrisa.

Parece que será buen cosa
tratarle con naturalidad,
no como a una estatua perezosa,
que poquito a poco pierde vitalidad.


Ya sabeis que a veces hablo con mucha naturalidad, no pretendo sentar càtedra de nada, solo quiero ayudar. Los abuelitos y abuelitas, seguro entienden lo que digo, y los jóvenes ya me entenderán.Los primeros no necesitan nuestra paciencia, necesitan nuestro amor, los segundos son un primor.                        
                                                                      

Oración del abuelo.

Padre de todos. que estás en el Cielo, en la Tierra, y en los sitios que no conocemos. Tu eres santo,
santo es tu nombre, santo lo que no vemos ni entendemos, solo queremos que lo santo sea bueno. Queremos que tu bondad no nos deje nunca y que tu justa voluntad se cumpla en todos.

El pan de todos, haz que todos podamos ganarlo cada día, y si alguno no puede, danos solidaridad.
Deja que haya gente que le sobre de todo, pero no permitas que a nadie le falte de nada.
Ayúdanos a no ofendernos entre nosotros ni a ofenderte y a aprender a pedir perdón. Ayúdanos cuando estemos en trance de ser injustos y aparta de nosotros,en la medida que nos esforcemos, cualquier tipo de mal.

Y danos la fé que necesitamos, para creer lo que no vemos ni entendemos y acaba con eso de que hemos de creer sin ver. Solo déjanos ver un poquitín, para animarnos, porque nuestras cabecicas pobres son un desastre y nuestra ignorancia, esa si que es infinita.-
                                          
                                       Te lo pedimos Padre con la mayor y mas humilde ingenuidad.

                                                                       AMEN.  (o sea, así sea )

Sin rima.

Está escrito en el agua de la lluvia
la ternura inocente de los infantes
la luz del Sol de mil mañanas
los sueños imposibles de los que empiezan
las músicas que jamás ha escuchado nadie
las historias bonitas que nadie ha escrito
los miedos que la humanidad ha sufrido

La infinita historia de la vida,
está escrita en cada gota de lluvia
es portadora de esperanza
le cantan las tierras húmedas.

Cosas sencillas del campo.

Campos de trigo,
mares de oro
danzan contigo
las voces del coro.

Hablan de alegrías
de trabajo y de sudor
llegan repletas las espigas
de alimento y de amor.

Hasta la caña de paja
que ha mantenido orgullosa a la espiga
se ofrece generosa a la vaca
para que ésta nos de el elixir de la vida.


                            

        

Otro propósito del día.

Si alguien , a tu lado,
ha cometido una iniquidad,
ayúdale a superar su pecado
y no caigas en la indignidad
de amenazarle , despiadado,
aprovechando tu superioridad.
Hoy sí, estás arriba
y crees dominar el mundo,
pero es muy cambiante la vida,
y la suerte da muchos tumbos.
Aconseja la generosidad
tender nuestra mano solidaria
a quien bebe el cáliz de la adversidad.

Juncos altivos.

Como un junco altivo
mecido por el viento,
humilde rama de olivo
viajando en el pico
del ave del cuento ,
escribe su nombre
en el corazón del tiempo.
Es la memoria de la vida
la eternidad del presente.
Somos nosotros, los juncos altivos,
ya prestos a emprender la partida.
                                                 

De los piropos.

Tus ojos son dos gotas de cielo
que tintinean cuando los abres
con el calor,un sueño de hielo,
con el amor,dos certeros sables.

Oda a la silla.

Hay destinos en la vida
que merecen reflexión
decidme sinó es la silla
un caso de relumbrón.
Es la humilde silla,
y su hermano el sillón
que acaban siendo astillas
que alimenten el fogón.
Pero antes de llegar a la ardiente pira
nos fijamos en su oficio,
siempre mirando hacia arriba      
temiendo el gran impacto
de tantas clases de culos
provistos de otros tantos orificios .
Y en esta historia , como en todas,                   
hay diferentes clases de servicios,
unas a las visitas acomodan,
en muy remilgadas salas de estar,
son gente delgada y de refinada educación,
y no sueltan un pedito ni por equivocación.
La cosa se complica cuando son de comedor,
aumentan los tamaños traseriles
y los pesos, en muchos casos, es estremecedor,
todos alaban las viandas y sus vinos de Moriles
pero nadie tiene una palabra amable
para las pobres sillas
que han mantenido en vilo sus poderosos perniles.
Pero lo peor está por llegar,
y es el aflojar , con disimulo, los cinturones
porque es cuestión de ayudar
a tener unas buenas digestiones.
lo chusco del caso es que con ellas
llegan las manifestaciones
y con mucho disimulo
como buscando algo en el suelo,
desvían la trayectoria del culo,
y como serpientes sutiles
disparan peditos sin consuelo
que mas parecen certerisimos misiles.
Y llega el momento del café,
!!! Válgame el Cielo ¡¡¡ un escándalo descomunal,
pues ahora es cuando llega el repantingarse general.
A estas alturas de la fiesta,
el decoro está durmiendo,
los panderos se arellenan
y las pobres sillas, sufriendo.
Seamos pues agradecidos
con  las sillas un respeto
nada de traseros esparcidos,
y siempre el culo bien prieto.                                                            
                                    

Los niños del hambre.

Apuraré hasta la última gota
el cáliz de dolor ciego que sufre este niño,
pobrecito, se está muriendo, y ni siquiera alborota,
está en el último suspiro y no ha sabido nunca de cariño.

Quiero meterme en sus ojos
quiero sentir lo que siente
quiero ver lo que está mirando
cuando cierre sus ojos la muerte.

No es loca curiosidad,
que es obsesión permanente,
ver el interior de la mente
de estas criaturas sin edad.

Son los niños del hambre
que mueren a millones
son abejas de un enjambre
que mueren a empujones.

Se que no os gusta que hable de la muerte. No lo haré pero hacedme un favor. Pensad que mientras pensais  miles de niños se están muriendo de hambre y desidia nuestra.

Con fuego por delante.

Flor delicada, aroma y embrujo del jardín,
huelen tus pétalos a leche fresca,
por ti no pasan las noches de invierno
eres caricia hermosa y un beso que es festín
la canción de las mañanas nuevas que suenan a fiesta,
el pensamiento eterno que correrá las cortinas del infierno,
la brisa nueva que trae una humilde flor,
con un fuego que arde en tu frente,
eres la zarza ardiente, la soledad doliente
tu eres lo mas grande y lo mas sencillo,
tu eres todo, tu eres el AMOR.            

Tierras cultivadas.

Fecunda tus campos sembrador
hunde en la tierra las semillas
el agua y el sol les darán su amor
y brotará el milagro de la vida.

Los frutos tendrán el sabor
de mil ocultas maravillas
que la tierra guarda con amor
en una generosidad sin orillas.

Las tierras cultivadas
huelen a esperanzas infinitas
a penas olvidadas,
parecen niñas con la falda plisadita.

Cuando nace una planta o brota una flor
el universo entero canta de alegría,
los rios ofrecen el misterio de su amor
y la vida canta sus alegorías.

Un propósito del día.

En la lámpara de Aladino
colguemos nuestros íntimos deseos,
ver siempre claro nuestro destino
y no perder nuestra alegría en tristes devaneos.

Hace falta.

Curar a la gente enferma que quema los bosques.
Formar maestros que enseñen a maestros.
Que en las escuelas enseñen el oficio de vivir.
Que no se malgaste una sola gota de agua.
Que el que sepa nos diga como es posible
                   que a mas ordenadores mas pesan las carteras de los colegiales.
Que se digan las cosas por su nombre.

Médicos que curen el dolor de las piernas de los humanos.

Comprensión para tolerarnos y amor para querernos.
Que los que saben escribir nos cuenten cosas bonitas.
Aprender a reir y a llorar cuando se tercie.
Ser puntuales.
Mirar a los niños que no tienen quien los mire.

El loco.

Las gentes le gritan loco
cuando en la calle se cruzan con él ,
el hombre, ya viejo, anda poquito a poco,
no se mete con nadie,
 y todos se meten con él.

Es su delito vivir a empujones
comer un poquito y si tiene, beber un trago,
por un bocado de pan cuenta su vida a jirones
cuenta historias sencillas con el misterio de un mago.

Los chavales escuchan embelesados sus patrañas
todos están aprendiendo a quererle,
les ha enseñado a correr a caballo,
montados en unas humildes cañas.

A los mayores les cuenta su vida,
llena de felices sucesos y tambien tristes devaneos,
por el camino perdió pié en las subidas,
se batió en mil peleas y sucumbió a otros tantos escarceos.

Vivió a su manera y al final perdió la partida
a nadie culpa de su suerte,
su memoria no le culpa de la vida sufrida,
regala una sonrisa al mundo
mientra espera tranquilo la muerte.

Me ha contado una historia triste, mañana os la cuento.
                                                                                      

Las sirenas del mar..

Verás una caracola en la arena
con ella oirás los gemidos del mar.
y tambien cantos de sirenas
que se reunen para llorar.

En las noches de luna llena
el mar se llena de cantos
son  sombras de las almas que penan
rendidas a sus encantos.

Son sus cabellos cascadas de oro,
sus voces son lamentos de violín
en el fondo de la noche se oyen coros
que vuelan por el mundo de uno al otro confín.

Canción de cuna.

Duérmete corazón
que un angel vela tu sueño,
pondrá alas a tu razón
subirás alto, muy alto,
y desde arriba verás
un mundo muy pequeño.

Cuando pases junto a las estrellas
abre bien los ojos
por si no las vuelves a ver,
dale la mano a la mas bella
y dile que siempre la vas a querer.

Serás entonces el niño del Universo
el que mira el mundo desde el cielo
en sus ojos la luz de un verso
en sus alas el inicio del primer vuelo.

Duérmete corazón
reposa tranquilo en tu cuna
malhaya quien rompe tu sueño,
y tu mágica paz importuna.

El rincón de la alegría.

En algun lugar hay un rincón
donde guardar las alegrías,
donde abrir el corazón
y cogidos de la mano
emprender mil correrías
ensanchando el mundo
y abriendo la razón.
Abrir todos los jardines,
jugar con todos los niños
enseñarles a soñar
hablarles de lo sensible
que es el corazón
y que es bueno llorar
ante un niño que sufre
y ante el milagro de una flor
que se viste de rosa para brotar.
           

Generosidad.

Si alguien te ha ofendido, es generoso perdonar,
si tienes la piel muy fina , eso te va a costar,
deja a un lado tu orgullo y así podras pensar,
tan grave es la ofensa ?
cuesta tanto perdonar ?
Tú nunca has ofendido a alguien
aun contra tu voluntad ?
Es que no tienen nada bueno los demás ?
De lo que te respondas sacarás una realidad
es muy posible que tu soberbia
sea mayor que tu generosidad.
Y no te  esfuerces en pensar razones
que te den solo a tí la RAZON ,
están en juego corazones
que sufren la humillación
del que siempre esta por encima
y cierra con llave su corazón.            

Yo pido perdón.

 

Y usted que piensa señor ? 2º

Seguro que estoy equivocado,
no puede ser que yo tenga razón,
pues pienso que en el senado nadie ha pensado,
para darle un recorte o el mas negro rejón.

Y usted que piensa señor ?

Y a esos señores con tanta suerte,
que acceden a muchos sillones,
que aunque sean de esos de obedecer,
les reportan un montón de millones.
Porqué no les recortan los "talones" ?

Y usted que piensa señor ?

Hay asociaciones deportivas,
denominadas equipos de fútbol
que deben cantidades abusivas,
y a la hacienda no pagan ni el gas-oil.
Pero tienen para fichas sin control.

Y usted que piensa señor ?

Y aun a riesgo de hacerme pesado
pregunto, ya sin esperanza,
¿cuando entrará la tijera de recortar?
en los Excelentísimos ayuntamientos
hay concejales muy avispados
que no tienen crisis para la pitanza,
solo hay crisis en su rendimiento.
Pues no se preocupen los jubilados,
que ha dicho el que no manda
que no bajará las pensiones
en todo el año que viene.
Dios Santo ¡¡¡ estamos apañados ¡¡¡

Y usted que piensa señor ?

Que imagen quereis que vean,
cuando nos miran desde fuera
si le cuentan, no lo crean,
que son capaces de gastar
un barco de millones
los constructores de un aeropuerto
donde ahora las ratas se mean.
Y para remate y en tono de chanza
ponen la guinda al pastel
construyendo una estatua que recuerde
al pobre avión y al tio de la panza.
¡¡¡ Y no pasa nada ¡¡¡
se echan unas risas y a por otra
y hasta mañana.
Yo propongo a los señores que encima se rien,
que pongan a tan importante monumento
!! Aeropuerto de la MEADA !!
Y a los señores responsables de controlar
no les digo nada. Que tienen un hermoso lugar
para ir cogiditos de la mano juntitos a mear.

Y usted que piensa señor ?

En circunstancias normales
yo no me expreso así
pero estoy harto de carcamales
que a la hora de los recortes
nunca están allí.

Quinientos sueños de poesía.

Son quinientos suspiros locos,
todos llenos de amor y esperanza,
redichos he procurado sean pocos
si, golpes de corazón y remembranza.
Gracias os doy a todos por pacientes,
casi todos sufrimos dependencia,
al fín corazones dolientes
que cumplimos nuestra penitencia.
No siempre he logrado expresarme bien,
no he expresado mis ideas claramente,
entonces me tiento la sien,
y lo achaco a los laberintos de mi mente.
Os mando a todos un beso de alegría
os animo a cambiar el mundo
llenando la Tierra de un sueño de poesía.

Un beso de piedad.

Buenos días, perfume de la mañana,
lágrima  de rocío a la vera del camino
en tus ojos la ilusión temprana,
en tus labios un torbellino.
Yo comprendo la amargura
que es una lágrima de soledad ,
solo se remedia con ternura,
y besando la vida con un beso de piedad.         

Los trucos del bebé.

!! Hay que ver !! que listo es
el bebé en cuanto nace,
como abre los ojos y no ve
salir echando voces, es lo que hace.
Y es que eso de que llora,
no lo veo yo muy claro,
pues por mi gloria,que hasta ahora,
nunca he visto una lágrima en su llanto.
En el fondo de su cuna,
como un MARISCAL de campo
cual quien toca las teclas de un piano
alterna su declamación de canto
con algún sueño liviano.
Pero en pocos días ha dado en ver
el poder de sus lamentos,
son la puerta del poder
que se abren en momentos.
Si siente hambre, pues canta,
si es pasear lo que quiere , pues llora,
y al instante unos brazos amorosos, lo levantan,
y dan cumplimiento a cuanto implora.

Y me da a mí, que de ahí procede
la sabia voz del pueblo cuando declama,

¡¡¡ AQUI EL QUE NO LLORA NO MAMA ´¡¡¡                                                                            

Un mojito gelatinoso.

Pareciome verte ayer
en un estado comatoso
cogiste un chispo, de ver,
claramente gelatinoso.
Levantarte era un sueño,
mantenerte, imposible,
y por mas que ponías empeño
era el suelo lo mas asequible.
Parecías pelear contra los elementos
luchabas con mucho denuedo,
pero a decir verdad no podías
con tan monumental pedo.
En un momento de la contienda
tomaste una determinacón,
levantarías tu triste figura
y sin vacilar llegarías a tu rincón.
Madre mia, abogada de los disparates,
el empeño era muy grande,
pero mayores eran los dislates,
y mira que ponias ilusión,
pero la tajada era cosa fina,
!!vaya!! que era un peñón.
Al final te dió por discurrir,
calculaste bien tus fuerzas
y te echaste a dormir.
Y es sabia decisión,
si el chispo es gelatinoso,
aguarda que el espumoso
pierda su fuerza de convicción.